San Valentino

Valentino Cosicuratta nace en la ciudad de Terni, Italia, cuando Terni se llamaba Interamna y era una aldea de origen umbro. Los italianos, estancados en esa mezcla de heredada corrupción y soberbia romana, agigantaban el poder de una iglesia católica que aseguraba tu lugar en el paraíso, por una buena suma de dinero, no importaba que hubieras hecho en la tierra. La pequeña Villa no era la excepción, los casos de adulterio se multiplicaban de manera alarmante. Valentino, víctima de uno de ellos, decide entregarle su vida a dios, aunque éste se la devuelve una y otra vez, con inagotable dolor. Su tristeza va templando un espíritu de benevolencia y desinteresada generosidad. El sacerdote, incansable, atiende a sus fieles, los escucha, confiesa, consuela, perdona. Gana adeptos rápidamente, su fama recorre las cercanías, todos piden confesarse con el joven padre de mirada blanda y manos tibias. Después de estar a su lado una extraña sensación de bienestar y plenitud invade los corazones torturados por la culpa y la vergüenza. Pasan los años y con ellos el reconocimiento a su labor, sin embargo nada cambia el nombramiento de Obispo en la manera de entregarse a los demás de Valentino, la iglesia es mayor, las ropas más caras y vistosas, pero él continúa paciente y rendido, posando sus manos sobre las frentes afligidas, cerrando los ojos sobre la confianza de los desesperados, diciendo en voz baja las palabras del perdón, en el idioma de Dios.

Finalmente se conmueve el Creador y decide aceptar el alma de este humilde servidor. Manda a Simona, la bella mujer infiel que traicionó a Valentino en la juventud, entrar a la iglesia la fría mañana del 14 de febrero. Al verla, el obispo de Terni se saca la mitra, se deja caer lentamente tomado del ambon, queda sentado en el escalón del altar. El aire se niega a entrar en su cuerpo, su corazón espera antes de latir, espera… espera.

Chris Cornell - Arms around your love

Secante

Ni Jesús nació el 25 de Diciembre ni estamos en el año 2008. Ni termina un año y empieza otro, ya que medir el tiempo o cualquier otra cosa relativa carece de sentido, pues los resultados serían distintos cada vez. Entonces ¿Qué estamos festejando?

Todavía ningún naturalista ha conseguido dar una explicación concluyente de porque cantan los pájaros al amanecer, yo me quedo con la de Galeano: “Los pájaros no cantan al amanecer, cantan para que amanezca.”

De todos modos, el día y la noche tienen principios y finales más definidos y evidentes que los años. Parecería tener mucho más sentido festejar por cada nuevo día de vida, como lo hacen los pájaros si es que están haciendo eso cuando cantan, que festejar por un incierto e indefinido nuevo año.

Cuando me replanteo estas cosas, y lo hago desde que tengo conciencia, molesto. La gente me llama “secante”, que es como molestar hasta la deshidratación, supongo. Pero no es nuevo, los cuestionamientos y las preguntas fueron condenadas desde siempre por aquellos que se señalan a si mismos como los dueños de la verdad absoluta. A los preguntones, los cuestionadores, se los ha perseguido y masacrado durante toda la historia. Aún hoy uno puede morir por preguntar cosas, si su pregunta es lo suficientemente peligrosa.

Mis preguntas no son peligrosas, y son las mismas que se hacen muchos:

¿Por qué decidieron las sabias naciones occidentales y triunfadoras de la Segunda Guerra Mundial inventar un país adentro de otro país y allí mandar a todos los judíos que ninguno de los países salvadores de los judíos quería y de esta manera generar la guerra más larga, injusta y desigual de la historia de los últimos siglos?

¿Por qué si Estados Unidos invadió un país en base a mentiras comprobadas y mantuvo su dominio por 6 años, generando innumera cantidad de muertes y violaciones a los derechos humanos, ninguno de los sabios y evolucionadísimos países del primer mundo condenó con firmeza este hecho de bárbaro imperialismo?

¿Por qué la gente no para de tener hijos en un mundo superpoblado que poco a poco se devora todos los recursos evidenciando que no habrá lugar ni alimentos para todos?

¿Por qué destruimos el planeta en que vivimos, y los que no lo destruimos no hacemos nada para evitarlo?

¿Qué lleva a un ser humano, casi calcado genéticamente, a ser Mozart o Hitler?

¿Para qué cuernos nacimos, para que vivimos, tenemos una meta, un objetivo, o vivimos para nada? ¿Por qué carajo todos hacemos lo mismo, vivimos de la misma manera? ¿La vida es esto, ser niño, jugar (con suerte), estudiar (con suerte), ser adolescente, tener problemas (si hay tiempo), laburar, pagar el alquiler, comprar una casa, tener hijos, envejecer, mirar tele, morirse y que te paguen la parcelita donde te enterraron durante muchos más años de los que le lleva a tu cuerpo ser parte de esa tierra?

En el medio de todo este sinsentido aparece algo que llaman amor. Una fuerza revolucionaria que les devuelve el sentido a las cosas o hace que importe poco si lo tienen o no. Una energía interior que genera que pelees con más ímpetu por lo que creés y crees, y generes, y busques, y preguntes y te sientas enormemente grato de estar vivo.

Y entonces, cuando uno tiene la suerte de que le nazca ese sentimiento:

¿Por qué no lucha y deja todo por su supervivencia?

¿Por qué lo abandona y se abandona a una vida insípida y vacía?

¿Por qué matamos lo que amamos?

¿Qué clase de naturaleza posee el hombre que atenta contra si mismo?




Música: Led Zeppelin – Zeitgeist (Dj Pau Candi remix)

Soy

Ya soy la lluvia derramada, la copa rota, la madera de vino, los invisibles sobre la mesa de luz. Ya soy esta lluvia que vuelve arrepentida, esta falta total de sorpresas, esta continuidad de esperas que se anulan entre sí. Día calvo, gente parada que mira, volcán sin erupción, esperanza desganada. Ya soy la poesía que falta, la falta de poesía, el lento talento que teme al fracaso y el desamparo de transpirar la muerte de no ser. Ya soy lo que no somos y soy lo que éramos pero por sobre todas las cosas soy lo que iba a ser de cualquier modo.

Sus largas y suaves piernas, sus besos oceánicos, sus ojos profundos de dolor y todos sus vestidos desde las vidrieras soy. Pero deberán caer de mi memoria, estas cosas, como hojas en Otoño, y nacer nuevas cosas para poblar las ramas de mi recuerdo. Dibujos en las manos, miradas transparentes, verdad natural, sonrisa contagiosa, flores para el futuro. Ya soy lo que va a venir, lo era, siempre fuí lo que va a venir, y la extraño tanto…

Jorge Ben/Marisa Monte - Balança Pema

La Insoportable Obscenidad del Ser Rico

Por más esfuerzos que hayan hecho los reyes del capitalismo, Internet se convirtió gradualmente en el reino de lo gratuito, y “si pagás sos un gil”. Comenzó con el Napster, y la cruzada de las discográficas contra sus programadores solo logró que se multiplicaran sistemas para que la música sea definitivamente gratis y accesible para casi todo el mundo. La estrepitosa caída de las ventas millonarias de una maquinaria finamente aceitada de imposición cultural por medio de la música tuvo que reinventarse. Comenzó así una enorme y vergonzosa resurrección de bandas disueltas y una abultada agenda de shows en vivo a valores primermundistas por parte de los grandes íconos del rock y el pop norteamericano y europeo, interesándose en países a los que habían despreciado o marcado como plazas no rentables. Un público sumiso y fácilmente influenciable por el incesante bombardeo mediático hicieron el resto.

Se calcula que Madonna ganará al fin de su última gira un total de 1.200 millones de dólares. Lo suficiente para cubrir con creces la inagotable lista de juicios por plagio que enfrenta. La llamada Reina del Pop fue condenada recientemente a pagar 600.000 euros por copiar la obra de un fotógrafo en el vídeo clip del tema Hollywood. Pero esto no es nuevo, Madonna ha imitado las imágenes de Marilyn Monroe, Marlene Dietrich, Cyndi Lauper, y desde el inicio de su carrera, con la salida al mercado de “Like a Virgin”, ha tenido que responder legalmente a juicios por plagio.
El vacío creativo se soluciona rápidamente recurriendo al talento de otra gente.
El single "Erótica" fue copiado de una obra del músico libanés Fairouz que ganó la batalla judicial al igual que Serious Intention que sufrió la imitación de su tema “You don’t know”.
"Ray of Light", “Frozen”, “Sky Fits heaven”, el video “The Power Of Goodbye”, son solo algunos de una extensísima lista de usurpaciones de autoría que los abogados de la diva disfrazaron de “evocación” y “homenaje” a otros artistas. Como el de “Hung Up” a “Gimme, Gimme, Gimme” de ABBA, o el de “Get Together” a Dominic King de Chaka Khan.

Pero Madonna vive en su burbuja como tantos otros “artistas” emblemas de un modelo económico y social basado en la desigualdad y el desprecio por el otro. Duerme en celofán, gasta 100.000 dólares diarios e intenta hipócritamente minimizar la obscenidad de sus actos adoptando negritos para salir en las fotos cuando con sus riquezas podría solucionar el hambre de un país entero.

Mientras tanto, vos te bancás una fila de 20 horas, una postergación de dos días en la fecha del show y pagás un cuarto de tu sueldo para verla hacer play back.

Como indio que compra espejitos de colores, partícipe necesario en el juego absurdo del dominador y el dominado, adorando la figura falsa del ignominioso, porque la injusticia solo es posible si nunca se rebela quien que la sufre.

Música: De la Soul & Chaka Khan - All Good.

Lágrimas de Cocodrilo

Vivió siempre solo, aún rodeado de otros como él, no eran realmente como él y eso es la soledad, no otra cosa. La cosa es que al conocerla, él, reflejado en sus ojos comenzó a verse, y con el cariño de ella comenzó a quererse. Quererse y quererse ir, porque la casa de todos era un estanque para él. Estancado no podía crecer, y no poder crecer duele como duele no poder. El poder es solo el que se tiene o no se tiene sobre uno mismo y así partió un día, que era en realidad una noche, y la atravesó sin mirar por dónde ni hacia dónde. Sus pies apuraron el paso y en el pecho algo latía apurado, sentía que se olvidaba algo y no sabía que… Que ella sentía como él, que los días le dolían y el estanque la estancaba, que sus ojos la reflejaban como lo reflejaban a él… entonces volvió, más apurado que antes, antes que el corazón le explote y se encienda el sol en el horizonte. Horizonte contorneado por la figura de ella, que esperaba como solo ellas saben esperar, y al reconocerse se emocionan, y tal vez como era de noche, y de noche todo brilla, ninguno pudo notar las lágrimas del otro, lágrimas de cocodrilo.


Música: Lumbriga - Simplesmente Lumbriga.

Amén

Un día de supuesto bienestar futuro no vale un segundo de dolor hoy.
Ser feliz no es un estado permanente, por lo tanto no puede ser un objetivo de vida. Ni el camino es el sacrificio, ni el sufrimiento el precio.

Música: Mary J. Blidge - No More Drama.

Con los abuelos No

Al viejo todo le chupa un huevo. Lo cagan a trompadas y lo mismo no dice donde tiene escondida la guita. -. ¡Te vamos a cagar matando viejo de mierda! .- -. …y matame, me voy a morir lo mismo, con la próstata como la tengo no creo que llegue a fin de año .-
Los ladrones se mueven nerviosos, rompen cosas, putean, dan vuelta todo. Es que el argumento es irrefutable, cuando la muerte es una certeza insoslayable, amenazar con el fin de la vida es absurdamente ineficaz.
El jefe de noticias se regodea en su crapulencia, sentado sobre el escritorio del editor le dicta los títulos del zócalo que acompaña el relato del viejo golpeado. Ensaya un: “Con los viejos no” pero se corrige: “Con los abuelos no”.
Y no, con los abuelos no, no funciona, no te van a decir un carajo, no tenés con que amenazarlos, no tienen ya nada que perder.
-. Se deben haber confundido, porque acá antes vivía un viejo, el Hans, que era alemán y cobraba en euros ¿viste?, pero no, el Alemán se murió el año pasado y… acá no hay nadie que cobre en euros .- Dice en voz bien alta y mirando a cámara con el ojo sano, el viejo Luca Marchessi, jubilado italiano. Con el otro ojo, el cerrado por el hematoma, oculta la verdad. El Tano cobra en euros, y se da algunos gustos que entre los vecinos del humilde Barrio de Parque Capital, suscitan cierta envidia.
-. Alguien les pasó mal el dato a estos muchachos .- Alude el Tano, con su inconfundible tonada y el pecho erguido de los valientes.
-. ¿Y usted no les dio nada? .- pregunta el obvio periodista, entusiasmado por la noticia del robo frustrado, justo en este país donde robar parece ser la única actividad que garantiza cierto éxito.
-. Y si no tengo nada ¿Qué les voy a dar? .- Sonríe el viejo picarón, sorprendido por la cantidad de gente del barrio que lo palmea y felicita.
Es que a los viejos todo les chupa un huevo, están con el pie en la cueva, certeza absoluta de la muerte que se les viene encima impostergablemente. Están fuera de la sociedad que los deprecia, los niega, los olvida. Los viejos son el verdadero factor de rebeldía social, no la juventud que estuvo y estará eternamente perdida. Aturdida por todos los medios para que compre y no piense, para que nunca se pregunte nada, ni mucho, mucho menos, intente de ninguna manera cambiar algo. Alienada en esa eterna superficialidad de seducir hasta las piedras, de cualquier manera, que es siempre la peor manera, porque la soledad es el enemigo uuuuh la soledad, ese cuco.
Los viejos están definitivamente solos, y se resignan en ese abandono perpetuo al que los han condenado. El tiempo les pasa por al lado y se va a arruinarle el día a otros más jóvenes, a los que corren, a los que tienen demasiadas cosas para hacer. A esos que no les alcanza nunca el tiempo, a esos el tiempo los alcanza.
El viejo sonríe con su boca llena de sangre, que más da un diente menos a esta altura, si el médico prohíbe comer casi todo. Pensará: -. No les di nada, que les voy a dar, vayan a laburar hijos de puta, o vayan a robarle a los ricos. Yo me rompí el orto para tener lo poco que tengo, y me llegó demasiado tarde ¿Para que quiero un auto ahora que no me renuevan el carnet? No veo una vaca adentro de un baño ¿Para que quiero casa ahora? Casa vacía, siempre en silencio, todos los animales que he tenido se han muerto y todo huele a mi, a viejo. ¿Para esto me sacrifiqué tanto? ¿Para esto dejé de vivir, de disfrutar, de soñar?
El viejo no confía en los demás, la vida le ha enseñado cosas, cosas que la vida solo sabe enseñar con saña. No confía en bancos, guarda la plata en un buen escondite. Tan bueno que hasta ni él mismo lo recuerda. Y si ni los hijos ni los sobrinos hacen buena letra, si ninguno de esos desagradecidos me viene a visitar, se aguanta mis olores, mis arrugas, y mis historias repetidas hasta el hartazgo, joderse. La guita se pudrirá conmigo como se pudrirán conmigo esas absurdas ideas de sacrificio, de progreso, de futuro mejor… el mejor futuro es un buen presente. Porque el Carpe Diem, el “Aprovecha el Día” ¿Quién lo escribió, quién lo gritó? Debe haber sido un viejo, y uno desesperado.
Toda la vida el hombre lucha para tener cosas y cuando llega a viejo se da cuenta que se pueden tener realmente muy pocas. El poder de dar es una de esas pocas cosas que el hombre tiene, aunque tarde se de cuenta. -. Y a ustedes yo no les doy nada .- Pendejos de mierda.




Música: Carnaval de Porto Alegre 2003 - Imperadores do Samba

 Carnaval de Porto Alegre 2003 - Imperadores do Samba