A veces nos quedamos mudos de palabras y no podemos explicar como estamos, como nos sentimos, por lo menos no fehacientemente. Entonces decimos bien, como estás? Bien y vos? Bien… pero sabemos que eso no explica nada, es un saludo superficial, casi completamente inútil. A veces es más fácil no explicar o explicar de otra manera. Decir como estamos con películas o música por ejemplo, podríamos empezar a implementarlo. Yo lo sugiero.
Hoy estoy como película iraní, así silencioso y lento, así callado y contemplante, hoy el tiempo me pasa así por dentro, “El camello que Llora” o “Las Tortugas También Vuelan”. Hoy estoy Tom Yorke, Tom Yorke haciendo “Harrowdown Hill”, hoy me siento un “Eterno Resplandor de una Mente sin Recuerdos”, si pudiese yo administrar mis recuerdos, borrar algunos, elegir otros, ponerlos en orden de conveniencias. Definitivamente hoy estoy “Crash”, completamente “Crash” de Paul Haggis, hoy siento más que nunca cada uno de los “400 Golpes” de Truffaut… A mi me gustaría estar “The Village” de M. Night Shyamalan, me gustaría estar “Garden State”, o “Punch-Drunk Love” de Anderson, me gustaría estar Bob Marley, o al menos Heavy D en “Delilah”… pero no, hoy estoy “Seven Pounds”, y aunque “La Esperanza Vive en Mí”, no sé que hacer con el dolor ni como redimirme del daño que no supe evitarme. Nina Simone, cantando “After You've Gone”, Chueco Piazzolla haciendo llorar su bandoneón. No importa, va a pasar, mañana estaré de nuevo fuerte como un tren, estaré Golden Gate Quartet - Golden Gate Gospel Train, mañana seré suave y dulce como Mayra Andrade, como Lisandro Aristimuño, como Vanessa da Mata y Ben Harper en “Boa Sorte, Good Luck”… por ahora mi destino no es fabuloso como el de Amelie Poulain, ni heróico como el de Huo Yuan Jia, ni siquiera es “Sukida”. Me salva la música como a “Danny The Dog”, sobrevivo como un “Mongol”, porque lo que no te mata se parece mucho a la muerte, y“Who's Gonna Save My Soul”, Gnarls Barkley? No, solo yo, solo yo puedo salvar mi alma o a lo mejor, viceversa.
Ante una sociedad enferma de violencia y desamor, insistir con la igualdad entre el hombre y la mujer es absurdo. Hombres y mujeres no solo no son iguales, son innegable y evidentemente diferentes. Toda tentativa por igualarlos, aún desde el pantanoso terreno de los derechos y obligaciones sociales fue, es y será, absoluta hipocresía.
La mujer no es débil intelectualmente, pero siempre lo fue y lo será físicamente. Un hombre medio que nunca hizo ejercicio ni trabajo físico, tiene naturalmente tres veces más fuerza que una mujer que dobla su altura y peso. Por lo tanto una mujer está incontestablemente en inferioridad de fuerzas ante cualquier hombre. Si la mujer pretende igualar la fuerza física de un hombre, o se atrofia en un gimnasio o practica artes marciales, y aún así seguiría en desigualdad ante un hombre que llevase a cabo el mismo proceso. Por lo tanto, socialmente, tanto mujeres como hombres debemos aceptar esta diferencia y actuar en consecuencia. Si tomamos real conciencia de que la mujer es frágil y está en inferioridad de condiciones ante la fuerza física del hombre, entonces no nos debería llevar demasiado tiempo darnos cuenta que los hombres debemos proteger a las mujeres. Padres a sus hijas, hermanos a sus hermanas, amigos a sus amigas y obviamente, maridos, novios o parejas a sus esposas, novias o compañeras. Una mujer violada es una mujer que un hombre no supo cuidar, ya sea el padre, el hermano, el primo o el vecino. Debemos hacernos cargo los hombres del cuidado de las mujeres, sean de nuestra familia o no. Estamos cansados de ver en los noticieros la siguiente noticia: Hombre mata a su mujer y se suicida (o no). Cuando se profundiza la noticia está siempre existente el camino repetido hasta ese crimen, cargado de violencia, de inútiles denuncias policiales, de amenazas que anuncian el trágico final. ¿Por qué nunca escuchamos noticias del tipo: hombre es hospitalizado tras feroz golpiza, se presume que los familiares de su compañera serían los autores de la paliza, aparentemente por reiterados actos de violencia del agredido hacia su mujer? ¿Quién demonios inventó que la familia es un núcleo cerrado dónde nadie, salvo los miembros de esa familia, puede tener acceso? Si existe un padre o esposo golpeador, los parientes o vecinos, no solo tienen la obligación moral de llamar a las autoridades y denunciar el hecho, tienen el deber civil de intervenir y detener esa violencia inmediatamente. Una mujer que es golpeada por su pareja más de una vez, está aceptando, ella y todo su entorno familiar, que la violencia de su compañero es natural. La agresividad del hombre es natural, nunca la violencia, y mucho menos contra sus seres queridos. Los hombres debemos proteger a todas las mujeres que podamos, y las mujeres deben dejarse proteger, deben dejar del lado el falso orgullo del “Yo me cuido sola”, aceptar su fortaleza y su debilidad. Los hombres somos débiles moralmente, las mujeres físicamente. Los hombres morales debemos cuidar a las mujeres del peligro que representan los hombres inmorales. Las mujeres deben aceptar esa protección y además, de ser necesario, solicitarla, incluso exigirla.
Solo así detendremos la violencia familiar. Solo así dejaremos de tomar como normal que en una sociedad, creada supuestamente con el fin de que sus miembros vivan más cómodos y seguros, sigan cayendo mujeres víctimas de la inmoralidad de los hombres y la total desprotección policial, judicial y política de esa sociedad donde teóricamente vivirían mejor.
No hay que creer en la justicia, hay que llevarla a cabo.
Pablo Candi Martes, 17 de Marzo de 2009.
1° de enero. José Alberto Pérez (40) asesinó a puñaladas a su mujer, Nora Díaz (34), en barrio Centro América.
11 de enero. El médico Roberto Martínez apuñaló a su esposa Silvia Costamagna, en Alta Gracia.
25 de febrero. En San Francisco del Chañar, Víctor Herrera (33) se suicidó después de matar a su pareja María Bustamante (23).
6 de marzo. En la villa El Tropezón, Darío Gabriel Furlán (26) ultimó a su novia Marisa Romina Macaluso Murúa (20) y se suicidó.
8 de marzo. Gerónimo Ludueña (34) mató a Claudia Pereyra (30) de dos puñaladas en el abdomen y luego se suicidó.
14 de marzo. En el marco de una pelea conyugal, Aldana Ramírez mata de una puñalada a su hijo Davie, de 10 años.
16 de marzo. Mirta Alejandra Arias es muerta a golpes, supuestamente por su ex pareja en un descampado de barrio Sachi. Continúa la búsqueda de su hija de 5 años.
¿Por qué uno espera lo que sabe no va a venir? Esa tozudez de la esperanza es tan estúpida y sin embargo nos mantiene vivos. Seguimos porque tal vez, solo tal vez… cuando descanses de esperar, aparezca. Su cara grave y distante, atrás su cuerpo cansado y triste, más atrás su pasado agrio y… aún así su belleza, primera, desganada, ojos desatentos que parecen solo ver el ruido de sus pensamientos, sonrisa mínima, gesto de labios parpadeando como alas de ángel caído, su caída, su corazón por el piso y el dolor y la tibieza de su cuerpo casa, su cuerpo refugio, silencio. La encontraría si la buscase pero odiaría descubrirme esperando en una galería, una parada de colectivo, una calle de barrio. Siempre me limpié de obsesiones y vigilancias, nunca quise perseguir ni abandonarme a la desconfianza y la sospecha, ese fue y será terreno de los débiles, de los cobardes, de los traidores. Yo voy con mi verdad al frente, como dice mi padre, o al menos lo intento. Simplemente podría sentarme en la plaza de un solo árbol, aquella que bauticé nuestra, después de lograr derretir el témpano furioso al que me condenó, por no saber correr la cara a tiempo, alejar con las manos éstas que solo saben acercar, esa pequeña traición calmada, nunca perdonada. Pero muy probablemente ella ya no camine hasta esa parada frente a la plaza, ya no espere en la fila con la mirada de niña perdida y el cuerpo lleno de espinas, no se me acerquen. Podría a cierta hora pararme a observar la vidriera de la librería, alternando entre las tapas de los libros y la gente que sale de la puerta del edificio donde trabaja. Pero ella debe haberse cansado de ese empleo también, debe haberse cansado de la gente, de Emilia, de los gordos y acalorados programadores, de no ser reconocida o de serlo solo cuando usa escote. Ella se cansa fácilmente de los otros, del reflejo de si misma en los otros, ella abandona, se abandona. Pasará horas en su cama abrazando almohadones, recuerdos, a su perro u a otro hombre como su perro. Lloverá sobre su ventana y se escucharán los movimientos de su abuela en el cuarto de al lado, sus padres en la parte de abajo de la casa, las gotas caerán sobre el agua sucia de la pileta, sobre los techos de las casas del barrio por donde podría caminar yo, como quien busca otra cosa, caminar nomás que es una forma de esperar desesperada. Pero no, aún si la encontrase ella se sentiría acechada y aunque en su íntima conciencia me haya pedido y aún me pida, solo me recibiría su rencor, su desprecio, sus armas, mortales para mí. Prefiero llamarla en silencio las pocas veces que camino por el atormentado centro de la ciudad, buscándola en cada mujer y en algunos espacios vacíos. Prefiero llamarla en voz baja, las muchas noches en las que me dejo caer en la cama y mi mano derecha busca apoyarse en su cadera para al fin cerrar los ojos demasiado abiertos y entregarse al olvido del demasiado recuerdo. ¿Te acordás Ema, mi mano en tu cadera? Yo apretaba levemente con mis dedos y repetía: -. Me gusta este hueso .- y vos me dejabas morder la ternura de mi gusto por una parte tuya que no era la que a todos, y dejabas los ojos cerrados, el alma… el piano de Red Garland tocando “All Alone” y esa sensación triste y suave de última noche que tenía cada noche. Me dormiría al fin frágilmente para sobresaltarme con las primeras luces de la mañana, en la que te levantarías desgarradoramente, te vestirías despiadadamente rápido, y te despedirías sin amor, como se despiden los que se van para siempre. Y yo me quedaría concienzudamente despierto, ausente, pensando si volvería a ver tu cara grave y distante, atrás tu cuerpo cansado y triste, más atrás…
Valentino Cosicuratta nace en la ciudad de Terni, Italia, cuando Terni se llamaba Interamna y era una aldea de origen umbro. Los italianos, estancados en esa mezcla de heredada corrupción y soberbia romana, agigantaban el poder de una iglesia católica que aseguraba tu lugar en el paraíso, por una buena suma de dinero, no importaba que hubieras hecho en la tierra. La pequeña Villa no era la excepción, los casos de adulterio se multiplicaban de manera alarmante. Valentino, víctima de uno de ellos, decide entregarle su vida a dios, aunque éste se la devuelve una y otra vez, con inagotable dolor. Su tristeza va templando un espíritu de benevolencia y desinteresada generosidad. El sacerdote, incansable, atiende a sus fieles, los escucha, confiesa, consuela, perdona. Gana adeptos rápidamente, su fama recorre las cercanías, todos piden confesarse con el joven padre de mirada blanda y manos tibias. Después de estar a su lado una extraña sensación de bienestar y plenitud invade los corazones torturados por la culpa y la vergüenza. Pasan los años y con ellos el reconocimiento a su labor, sin embargo nada cambia el nombramiento de Obispo en la manera de entregarse a los demás de Valentino, la iglesia es mayor, las ropas más caras y vistosas, pero él continúa paciente y rendido, posando sus manos sobre las frentes afligidas, cerrando los ojos sobre la confianza de los desesperados, diciendo en voz baja las palabras del perdón, en el idioma de Dios.
Finalmente se conmueve el Creador y decide aceptar el alma de este humilde servidor. Manda a Simona, la bella mujer infiel que traicionó a Valentino en la juventud, entrar a la iglesia la fría mañana del 14 de febrero. Al verla, el obispo de Terni se saca la mitra, se deja caer lentamente tomado del ambon, queda sentado en el escalón del altar. El aire se niega a entrar en su cuerpo, su corazón espera antes de latir, espera… espera.
Ni Jesús nació el 25 de Diciembre ni estamos en el año 2008. Ni termina un año y empieza otro, ya que medir el tiempo o cualquier otra cosa relativa carece de sentido, pues los resultados serían distintos cada vez. Entonces ¿Qué estamos festejando?
Todavía ningún naturalista ha conseguido dar una explicación concluyente de porque cantan los pájaros al amanecer, yo me quedo con la de Galeano: “Los pájaros no cantan al amanecer, cantan para que amanezca.”
De todos modos, el día y la noche tienen principios y finales más definidos y evidentes que los años. Parecería tener mucho más sentido festejar por cada nuevo día de vida, como lo hacen los pájaros si es que están haciendo eso cuando cantan, que festejar por un incierto e indefinido nuevo año.
Cuando me replanteo estas cosas, y lo hago desde que tengo conciencia, molesto. La gente me llama “secante”, que es como molestar hasta la deshidratación, supongo. Pero no es nuevo, los cuestionamientos y las preguntas fueron condenadas desde siempre por aquellos que se señalan a si mismos como los dueños de la verdad absoluta. A los preguntones, los cuestionadores, se los ha perseguido y masacrado durante toda la historia. Aún hoy uno puede morir por preguntar cosas, si su pregunta es lo suficientemente peligrosa.
Mis preguntas no son peligrosas, y son las mismas que se hacen muchos:
¿Por qué decidieron las sabias naciones occidentales y triunfadoras de la Segunda Guerra Mundial inventar un país adentro de otro país y allí mandar a todos los judíos que ninguno de los países salvadores de los judíos quería y de esta manera generar la guerra más larga, injusta y desigual de la historia de los últimos siglos?
¿Por qué si Estados Unidos invadió un país en base a mentiras comprobadas y mantuvo su dominio por 6 años, generando innumera cantidad de muertes y violaciones a los derechos humanos, ninguno de los sabios y evolucionadísimos países del primer mundo condenó con firmeza este hecho de bárbaro imperialismo?
¿Por qué la gente no para de tener hijos en un mundo superpoblado que poco a poco se devora todos los recursos evidenciando que no habrá lugar ni alimentos para todos?
¿Por qué destruimos el planeta en que vivimos, y los que no lo destruimos no hacemos nada para evitarlo?
¿Qué lleva a un ser humano, casi calcado genéticamente, a ser Mozart o Hitler?
¿Para qué cuernos nacimos, para que vivimos, tenemos una meta, un objetivo, o vivimos para nada? ¿Por qué carajo todos hacemos lo mismo, vivimos de la misma manera? ¿La vida es esto, ser niño, jugar (con suerte), estudiar (con suerte), ser adolescente, tener problemas (si hay tiempo), laburar, pagar el alquiler, comprar una casa, tener hijos, envejecer, mirar tele, morirse y que te paguen la parcelita donde te enterraron durante muchos más años de los que le lleva a tu cuerpo ser parte de esa tierra?
En el medio de todo este sinsentido aparece algo que llaman amor. Una fuerza revolucionaria que les devuelve el sentido a las cosas o hace que importe poco si lo tienen o no. Una energía interior que genera que pelees con más ímpetu por lo que creés y crees, y generes, y busques, y preguntes y te sientas enormemente grato de estar vivo.
Y entonces, cuando uno tiene la suerte de que le nazca ese sentimiento:
¿Por qué no lucha y deja todo por su supervivencia?
¿Por qué lo abandona y se abandona a una vida insípida y vacía?
¿Por qué matamos lo que amamos?
¿Qué clase de naturaleza posee el hombre que atenta contra si mismo?
Música: Led Zeppelin – Zeitgeist (Dj Pau Candi remix)
Ya soy la lluvia derramada, la copa rota, la madera de vino, los invisibles sobre la mesa de luz. Ya soy esta lluvia que vuelve arrepentida, esta falta total de sorpresas, esta continuidad de esperas que se anulan entre sí. Día calvo, gente parada que mira, volcán sin erupción, esperanza desganada. Ya soy la poesía que falta, la falta de poesía, el lento talento que teme al fracaso y el desamparo de transpirar la muerte de no ser. Ya soy lo que no somos y soy lo que éramos pero por sobre todas las cosas soy lo que iba a ser de cualquier modo.
Sus largas y suaves piernas, sus besos oceánicos, sus ojos profundos de dolor y todos sus vestidos desde las vidrieras soy. Pero deberán caer de mi memoria, estas cosas, como hojas en Otoño, y nacer nuevas cosas para poblar las ramas de mi recuerdo. Dibujos en las manos, miradas transparentes, verdad natural, sonrisa contagiosa, flores para el futuro. Ya soy lo que va a venir, lo era, siempre fuí lo que va a venir, y la extraño tanto…
Por más esfuerzos que hayan hecho los reyes del capitalismo, Internet se convirtió gradualmente en el reino de lo gratuito, y “si pagás sos un gil”. Comenzó con el Napster, y la cruzada de las discográficas contra sus programadores solo logró que se multiplicaran sistemas para que la música sea definitivamente gratis y accesible para casi todo el mundo. La estrepitosa caída de las ventas millonarias de una maquinaria finamente aceitada de imposición cultural por medio de la música tuvo que reinventarse. Comenzó así una enorme y vergonzosa resurrección de bandas disueltas y una abultada agenda de shows en vivo a valores primermundistas por parte de los grandes íconos del rock y el pop norteamericano y europeo, interesándose en países a los que habían despreciado o marcado como plazas no rentables. Un público sumiso y fácilmente influenciable por el incesante bombardeo mediático hicieron el resto.
Se calcula que Madonna ganará al fin de su última gira un total de 1.200 millones de dólares. Lo suficiente para cubrir con creces la inagotable lista de juicios por plagio que enfrenta. La llamada Reina del Pop fue condenada recientemente a pagar 600.000 euros por copiar la obra de un fotógrafo en el vídeo clip del tema Hollywood. Pero esto no es nuevo, Madonna ha imitado las imágenes de Marilyn Monroe, Marlene Dietrich, Cyndi Lauper, y desde el inicio de su carrera, con la salida al mercado de “Like a Virgin”, ha tenido que responder legalmente a juicios por plagio. El vacío creativo se soluciona rápidamente recurriendo al talento de otra gente. El single "Erótica" fue copiado de una obra del músico libanés Fairouz que ganó la batalla judicial al igual que Serious Intention que sufrió la imitación de su tema “You don’t know”. "Ray of Light", “Frozen”, “Sky Fits heaven”, el video “The Power Of Goodbye”, son solo algunos de una extensísima lista de usurpaciones de autoría que los abogados de la diva disfrazaron de “evocación” y “homenaje” a otros artistas. Como el de “Hung Up” a “Gimme, Gimme, Gimme” de ABBA, o el de “Get Together” a Dominic King de Chaka Khan.
Pero Madonna vive en su burbuja como tantos otros “artistas” emblemas de un modelo económico y social basado en la desigualdad y el desprecio por el otro. Duerme en celofán, gasta 100.000 dólares diarios e intenta hipócritamente minimizar la obscenidad de sus actos adoptando negritos para salir en las fotos cuando con sus riquezas podría solucionar el hambre de un país entero.
Mientras tanto, vos te bancás una fila de 20 horas, una postergación de dos días en la fecha del show y pagás un cuarto de tu sueldo para verla hacer play back.
Como indio que compra espejitos de colores, partícipe necesario en el juego absurdo del dominador y el dominado, adorando la figura falsa del ignominioso, porque la injusticia solo es posible si nunca se rebela quien que la sufre.
