Lágrimas de Cocodrilo

Vivió siempre solo, aún rodeado de otros como él, no eran realmente como él y eso es la soledad, no otra cosa. La cosa es que al conocerla, él, reflejado en sus ojos comenzó a verse, y con el cariño de ella comenzó a quererse. Quererse y quererse ir, porque la casa de todos era un estanque para él. Estancado no podía crecer, y no poder crecer duele como duele no poder. El poder es solo el que se tiene o no se tiene sobre uno mismo y así partió un día, que era en realidad una noche, y la atravesó sin mirar por dónde ni hacia dónde. Sus pies apuraron el paso y en el pecho algo latía apurado, sentía que se olvidaba algo y no sabía que… Que ella sentía como él, que los días le dolían y el estanque la estancaba, que sus ojos la reflejaban como lo reflejaban a él… entonces volvió, más apurado que antes, antes que el corazón le explote y se encienda el sol en el horizonte. Horizonte contorneado por la figura de ella, que esperaba como solo ellas saben esperar, y al reconocerse se emocionan, y tal vez como era de noche, y de noche todo brilla, ninguno pudo notar las lágrimas del otro, lágrimas de cocodrilo.


Música: Lumbriga - Simplesmente Lumbriga.

Amén

Un día de supuesto bienestar futuro no vale un segundo de dolor hoy.
Ser feliz no es un estado permanente, por lo tanto no puede ser un objetivo de vida. Ni el camino es el sacrificio, ni el sufrimiento el precio.

Música: Mary J. Blidge - No More Drama.

Con los abuelos No

Al viejo todo le chupa un huevo. Lo cagan a trompadas y lo mismo no dice donde tiene escondida la guita. -. ¡Te vamos a cagar matando viejo de mierda! .- -. …y matame, me voy a morir lo mismo, con la próstata como la tengo no creo que llegue a fin de año .-
Los ladrones se mueven nerviosos, rompen cosas, putean, dan vuelta todo. Es que el argumento es irrefutable, cuando la muerte es una certeza insoslayable, amenazar con el fin de la vida es absurdamente ineficaz.
El jefe de noticias se regodea en su crapulencia, sentado sobre el escritorio del editor le dicta los títulos del zócalo que acompaña el relato del viejo golpeado. Ensaya un: “Con los viejos no” pero se corrige: “Con los abuelos no”.
Y no, con los abuelos no, no funciona, no te van a decir un carajo, no tenés con que amenazarlos, no tienen ya nada que perder.
-. Se deben haber confundido, porque acá antes vivía un viejo, el Hans, que era alemán y cobraba en euros ¿viste?, pero no, el Alemán se murió el año pasado y… acá no hay nadie que cobre en euros .- Dice en voz bien alta y mirando a cámara con el ojo sano, el viejo Luca Marchessi, jubilado italiano. Con el otro ojo, el cerrado por el hematoma, oculta la verdad. El Tano cobra en euros, y se da algunos gustos que entre los vecinos del humilde Barrio de Parque Capital, suscitan cierta envidia.
-. Alguien les pasó mal el dato a estos muchachos .- Alude el Tano, con su inconfundible tonada y el pecho erguido de los valientes.
-. ¿Y usted no les dio nada? .- pregunta el obvio periodista, entusiasmado por la noticia del robo frustrado, justo en este país donde robar parece ser la única actividad que garantiza cierto éxito.
-. Y si no tengo nada ¿Qué les voy a dar? .- Sonríe el viejo picarón, sorprendido por la cantidad de gente del barrio que lo palmea y felicita.
Es que a los viejos todo les chupa un huevo, están con el pie en la cueva, certeza absoluta de la muerte que se les viene encima impostergablemente. Están fuera de la sociedad que los deprecia, los niega, los olvida. Los viejos son el verdadero factor de rebeldía social, no la juventud que estuvo y estará eternamente perdida. Aturdida por todos los medios para que compre y no piense, para que nunca se pregunte nada, ni mucho, mucho menos, intente de ninguna manera cambiar algo. Alienada en esa eterna superficialidad de seducir hasta las piedras, de cualquier manera, que es siempre la peor manera, porque la soledad es el enemigo uuuuh la soledad, ese cuco.
Los viejos están definitivamente solos, y se resignan en ese abandono perpetuo al que los han condenado. El tiempo les pasa por al lado y se va a arruinarle el día a otros más jóvenes, a los que corren, a los que tienen demasiadas cosas para hacer. A esos que no les alcanza nunca el tiempo, a esos el tiempo los alcanza.
El viejo sonríe con su boca llena de sangre, que más da un diente menos a esta altura, si el médico prohíbe comer casi todo. Pensará: -. No les di nada, que les voy a dar, vayan a laburar hijos de puta, o vayan a robarle a los ricos. Yo me rompí el orto para tener lo poco que tengo, y me llegó demasiado tarde ¿Para que quiero un auto ahora que no me renuevan el carnet? No veo una vaca adentro de un baño ¿Para que quiero casa ahora? Casa vacía, siempre en silencio, todos los animales que he tenido se han muerto y todo huele a mi, a viejo. ¿Para esto me sacrifiqué tanto? ¿Para esto dejé de vivir, de disfrutar, de soñar?
El viejo no confía en los demás, la vida le ha enseñado cosas, cosas que la vida solo sabe enseñar con saña. No confía en bancos, guarda la plata en un buen escondite. Tan bueno que hasta ni él mismo lo recuerda. Y si ni los hijos ni los sobrinos hacen buena letra, si ninguno de esos desagradecidos me viene a visitar, se aguanta mis olores, mis arrugas, y mis historias repetidas hasta el hartazgo, joderse. La guita se pudrirá conmigo como se pudrirán conmigo esas absurdas ideas de sacrificio, de progreso, de futuro mejor… el mejor futuro es un buen presente. Porque el Carpe Diem, el “Aprovecha el Día” ¿Quién lo escribió, quién lo gritó? Debe haber sido un viejo, y uno desesperado.
Toda la vida el hombre lucha para tener cosas y cuando llega a viejo se da cuenta que se pueden tener realmente muy pocas. El poder de dar es una de esas pocas cosas que el hombre tiene, aunque tarde se de cuenta. -. Y a ustedes yo no les doy nada .- Pendejos de mierda.




Música: Carnaval de Porto Alegre 2003 - Imperadores do Samba

 Carnaval de Porto Alegre 2003 - Imperadores do Samba

No se puede

Cuando uno escribe (salvo que escriba manuales de lavarropas, prospectos de remedios o apuntes de primer año de odontología) desnuda su alma. Por eso la necesidad y al mismo tiempo la fragilidad ante la crítica. Esa extraña mezcla de ansiedad entusiasta y expectante terror con la que observamos la cara final del amigo que acaba de leer nuestro último texto. Esos segundos fatales de silencio hasta escuchar el irrelevante pero aliviador: -. ¡Está bueno che! .-
Porque convengamos, a los escritores consagrados, que normalmente son consagrados por sus ventas, las criticas, aún las más acidas y negativas, les son favorables. A los escritores que comenzamos o al menos continuamos, pero que aún no hemos publicado y nos mantenemos en ese anonimato del "quien sabe algún día me publiquen", no nos ayuda para nada esa deleznable obscenidad de las editoriales de publicarte lo que sea, siempre y cuando lo pagues vos, de tu bolsillo. Pero mirá que te damos como 300 libros, y vendelos si sos bueno.
Es cierto que aquella figura soberbia y altanera del viejo editor, sentado en su escritorio de roble macizo, que te miraba de reojo mientras se tocaba el bigote, ese al que uno podía llevarle su novela, su serie de cuentos, sus poemas más desgarradores, y que con frialdad cavernosa te indicaba una pila para que abandones tu preciado tesoro, mientras sonaban las ya clásicas palabras "te vamos a llamar", era también bastante repudiable. Pero al menos te daba esa oportunidad con que la esperanza trabaja sobre nuestra premura de lograr la tan ansiada aceptación de "los que saben". Y así, abrirte las puertas a uno de los oficios más viejos y *4prestigiosos en la historia de la humanidad: -. Hola flaca, yo soy escritor ¿Querés tomar algo? .-
Pero no, las insensibles estrategias de mercado meten sus inmundas y ganchudas narices también en la literatura. Convirtiendo en negocio todo lo que tocan y por lo tanto, banalizando aún más una embrutecida cultura, cada vez más alejada de las masas, cada vez más cerrada y onanista.
Y si encima somos de aquellos eternos escépticos, teóricos de las conspiraciones, que vemos chanchullo, tongo, arreglo, en cada uno de los concursos literarios habidos y por haber ¿Qué nos queda?
Pues nos queda buscar vías alternativas de divulgar nuestras almas, representadas más o menos fielmente por nuestras obras, escritas, dibujadas, cantadas o filmadas. Buscar alternativas o crearlas, y si ya hay alguna existente, como esta revista por ejemplo, apoyarla con toda la fuerza de aquellos que jamás nos rendiremos ante las injustas reglas del "no se puede".

www.revistadiccionario.com

www.diccionariorevista.wordpress.com

Música: Beck - Gamma Ray.

Obras y Hombres

Los Especiales

Y todo lo que había dibujado con sus ojos esquivos sobre mi cuerpo urgente, todos esos diagramas delicados y atentos, los borra de un solo manotazo brutal y desmedido, café derramado en las palabras sin copia, papel memoria las manchas del olvido.

Y todo lo que había construido con sus manitos sinceras y desesperadas, maqueta de la paz que tendrás cuando seas tu propia casa, se queman ahora en el incendio de no saber amar sin matar lo que se ama.

Y todos esos pasos hacia adentro que aprendimos a dar, con calma y sin destino, sin camino, sin manual y sin maestro, así como se camina para adentro, se borran ahora con el viento del descuido. Querer llegar de un solo salto, tropezando en los pasos evitados, nada cansa más que empezar de nuevo.

Con los días y noches que cuesta acercarle un poco de fuego al frío, soplar el humo interior, fantasma deshilachado de saberse vivo. Para que de un sacudón vuelva a taparse todo de blanca nada, desierto helado donde solo crece la distancia.

Con todo lo insoportable que se torna el ser mental cuando la levedad del desamor, ese atroz desamparo de si mismo, lo encuentra tendido sobre la falta de sentido y voluntad de rendirse antes de tiempo.

Con la falta de lluvia en los ojos, los abrazos que ya no se dan los osos, el tiempo que no muere más de viejo, ya no somos pendejos. Como perro mojado el mundo un día se sacude de nosotros, y nos vamos a caer como los otros, porque no somos especiales si no somos especiales, no nos salvamos si no nos salvamos.

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Música: Beck - Volcano.

El Mapa del Tesoro

Domingo canción de cuna vacía, bebé cansado de llorar, los mocos y las lagrimas se secan en su cara del hombre que será, postal del abandono que solo sabe repetirse.

Domingo angustia de durar tan poco, el sol se arrastra por los techos de las casas, el aire se enfría, el azul se ciela.

No hay pasado ni futuro, lo que pasó y lo que pasará está pasando todo junto, ahora mismo, ahora ya.

No vale mentir.

Había que quedarse quieto y como corre la urgencia de mis pies, me doblan uno. Pero insistí, aún así, sin percibir que el dolor es en sí un anuncio, un cartel, una advertencia, parece un no pero es un sí.

Hay que seguir el caminito.

Entonces cerraron los museos o les cortaron las escaleras y oscurecieron las personas con ignorancias y así nos fueron encausando ríos revueltos hasta que desembocamos en la noche, mar de ser dos que se encuentran y ese milagro de sonreír cada tanto con la boca y permanentemente con el alma.

Como en un mapa donde somos el tesoro, usted está aquí.

Había cuarenta risas en el cine pero es justo la de ella la que me hace bien, la que me alivia los dolores del mundo que dolemos. Guardarse la caricia, guardarse el beso, pero dejar que el corazón baile adentro, total nadie lo ve.

-. ¿Ya te dormiste? .-

-. No .-

-. ¿Ya te dormiste? .-

-. No .-

Ya dormiremos cuando dejemos de hacernos bien.

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Música: Lisandro Aristimuño – Lobofobia.

 Lisandro Aristimuño - Lobofobia