Mansedumbre de domingo

Solo el domingo, entre todos los días, puede morderte a traición después de años de pasear a tu lado, llover en tu techo, dormir en tus tardes de Mozart y tostadas.
Domingo la angustia de durar tan poco, de oscurecer tan invernalmente rápido, de ladrar la amenaza del Lunes y su despiadada perpetuidad.
La luz naranja deja el patio mediodía, se amarilla, se abate, se esverdea, luego azula y luego falta. La noche del domingo nunca duerme, los grillos rabian las luciérnagas, los lobos esperan adentro de uno mismo.
Los pensamientos se vuelven en tu contra, como compañeros muertos que culpan tu vida la desgracia, y te miran con ojos blancos y cuchillos que brillan en la luna.
Pero llega ella con su alma o viceversa y se entrega blanda como solo una mujer nace entregarse, y el día esquiva la tormenta que de tanto no entender yo había formado. Sin viento limpia el cielo de mis truenos y sin viento hace el silencio del que brota el otoño y su caída.
No alcanza su miedo a mitigar la quietud de andar palabras sin peso y aún con su presencia volátil, inasible, casi recuerdo, me enseña como se amansa un día que dolía como final, mordía como veneno.
Y el domingo lame de mi mano ahora, aleja el tiempo, los taxis, su partida, y me acompaña la diferencia de caminar sin ella.